Sigmund, es la segunda vez hoy que estás en el candelero. Ya te he dicho más de una vez que en ocasiones hilas tan fino que partes la hebra, pero si hay una verdad entre todas tus ideas es esa de que las emociones no expresadas nunca mueren. Esa de que las enterramos vivas para ver más tarde cómo acaban sacando la cabeza con el peor de los aspectos(1). ¡Qué cierto!, ¡qué acierto, Sigmund! Será por eso que yo hablo y hablo, escribo y escribo, destripo y destripo. Porque cuando me topo con una emoción de las que inquietan y pinchan, mi cara empieza a amoldarse a un gesto rígido y a tomar un color amarillento, cetrino. Como si se tratase de una indigestión que no permite que te centres ni te concentres en nada absolutamente. Puedes percibirla dando vueltas en tu estómago como una única prenda atrapada en el tambor de una lavadora industrial. Tienes toda la razón, Sigmund, y es que es eterna, nunca muere, no. La dejamos encerrada en un zulo de menos de un metro cuadrado y acaba sufriendo un dolor insoportable. Su cuerpo está entumecido por no poder ponerse de pie. Apenas tiene aire en los pulmones, y lo poco que tiene ha sido inhalado de vuelta y aún viciado. Sus ojos,… esos hace tiempo que no los abre del todo y están acostumbrados a la penumbra. Un hilillo de vida fino y quebradizo, aunque suficiente para seguir deseando alcanzar la libertad. Y,… ¿sabes, Sigmund, que también estoy de acuerdo contigo en eso de que siempre terminan saliendo a flote? Diría que en un noventa y nueve por ciento de las ocasiones, fíjate. Ahora, eso sí, preparémonos, bien dices, porque puede ser algo así como el Armagedón. Culpas, complejos, taras, vicios, cobardías, venganzas, ira,… maldad en estado puro. Se me hiela la sangre de pensarlo. Así que yo, como te decía, hablo y hablo. Te cuento, insisto, discuto, te expreso, grabo mi voz en interminables monólogos, escribo cartas y textos incendiarios, repito mis dulzuras hasta empalagar,… todo cuanto haga falta para que esa emoción no se enturbie. Para que cuentes con todas mis cartas sobre la mesa. Para que no me impida seguir adelante. Para no amargar a quien me rodea. Para superar las cosas y superarme yo. Y sí, amigo Sigmund, que ya sé que yo no sé lo que tú sobre la mente humana, ni gozo de tu prestigio, ni me avala tu trayectoria, pero si de algo sé un poco es de ciclos emocionales y de subir sus peldaños. De ahí que le insista al mundo para que no se quede mudo, para que hable, grite, reproche, cante, escriba, recite,… Tanto da. Que tome valor y le diga lo que sea preciso a quien corresponda. Pero que no se guarde dentro sus sentires. No. Excepto si es para descargar conciencias a vista del enloquecimiento ajeno, eso jamás. Y también salvo esas pequeñas parcelas que todos necesitamos para sentirnos libres, y que suelen acomodar emociones ya muy viejillas con las que hemos aprendido a vivir, y otras neonatas que aún no tienen ni siquiera nombre. El resto… deja que salga. 

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1. “Las emociones no expresadas nunca mueren. Son enterradas vivas y salen más tarde de peores formas." Sigmund Freud.

     No te doy la razón Fiódor, ¡que no! Por mucho que hayas escrito y por mucho que normalmente me guste cuanto escribes. Pero esta vez no. Que el creer que el llegar a la madurez supone el vivir tan solo ya de la fuerza de la costumbre me suena a rancio. A deprimente. A rendición. Y a vivir por vivir, ¡qué demonios! (1) ¡Eso! ¡A eso se debe precisamente que me lances una idea tan poco vitalista! ¡A los demonios! A que te has sentado a escribir sin descanso y justamente cansado como estás de algunas visiones de la vida te ha salido una obra así titulada precisamente: Los demonios. Pero yo no puedo estar más en desacuerdo contigo esta vez, Fiódor. Que ya sé que desde que somos niños todo esto se trata de ir dotando de fuerza a la costumbre. Y de que el hábito es inevitable. Nos acostumbramos y nos habituamos sí, y tomamos patrones de conducta que nos hacen sentir bien con la inercia de lo conocido. Vicios de los que difícilmente nos despegamos, además. Por no revolver. Pero de ahí a decir que del ecuador en adelante vamos con el piloto automático puesto va un abismo, creo yo. Que yo no digo que no haya quienes se tiran a dormir una vez hechas las cuatro cosas fundamentales que se le suponen en la vida, pero me parece generalizar en exceso. Y para ejemplo el mío, Fiódor. Porque todas aquellas inercias que yo adquirí y desarrollé desde bien joven, las aparté a un lado al cumplir los treinta y cinco, año arriba año abajo. Que soy la viva prueba de haberme convertido en algo bien distinto a lo que un día fui. Sí, y sigo siendo yo, con mis manías y mis tendencias más marcadas, hija de mi madre y de mi padre, pero a mí la edad, lejos de anquilosarme en lo aprendido, me ha liberado de cadenas. Que las tenía, sí, y bien gordas. De esas esmaltadas en lo que se supone que corresponde al cómo se hacen las cosas. Y ya ves qué curioso, que el devenir de los acontecimientos me ha hecho más libre, menos cuadriculada, más optimista y menos preocupada por lo irrelevante. Y no creo que sea la única, amigo. Estoy segura de que por ahí existen cientos, miles, millones de personas a las que determinadas experiencias les hacen lanzar por la borda sus conceptos del bien y del mal, de lo que se espera de ellos, del mapa de la felicidad y  las costumbres que tenían repetidas día tras día. Decir adiós a todo eso, pero sin darse cuenta, a sorbitos. Hasta llegar un día en el que viven, sienten la vida, de un modo bien distinto. Siempre hay un punto de inflexión que marca el ritmo cuando todo lo conocido parece engullido por una marejada. Y los nuevos hábitos o la ausencia casi total de ellos aparecen con brillo propio. A veces no queda más remedio para sobrevivir. A veces salir de la fuerza de la costumbre se hace imperioso o surge como un delicioso y apetecible descubrimiento. Así que Fiódor, como dirá una figura exquisita en mi país dentro de unos años: “no te pongas estupendo”(2). Sal de lo oscuro y dale un giro de ciento ochenta grados a todo esto. Es como volver a empezar. Llámalo darse una oportunidad para publicar una segunda edición de la obra o llámalo espabilar, como tú quieras. 

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1. 

“La segunda mitad de la vida de un hombre está hecha únicamente de los hábitos adquiridos en la primera mitad”. Los demonios (1872), de Fiódor Dostoievsky.

2. 

“No te pongas estupendo”. Significativa expresión reprobatoria aparecida en la obra Luces de bohemia (1920), de Ramón María del Valle-Inclán, que se refiere a la acción de dárselas de sabio y conocedor de la verdad.