A mis 45:

podría parecer secundario lo esencial, minúscula la enormidad, banal el asunto de enjundia.

Acaso por desgaste, por edad, por cansancio... de rostros repetidos e insistentes conductas.

Y sin embargo, a mis 45 

deseo simplemente aquello, que en apariencia ingenuo, 

se torna en contrafuerte y en sostén.

En leitmotiv armónico y nuclear motor del ser y del estar. 

A mis 45:

Hablar con la verdad. Simple, llana, directa, ausente de artificios. 

Y de paso, sin miedo ni prejuicios, 

sin ridículos golpes de pecho que buscan trascender en el eco de palabras ya por muchos gastadas.

No lamentar jamás lo que pudo haber sido y no fue, lo que acaso creí que sería,

lo que quise tocar sin dedos y sin tacto, 

lo que mentes febriles imaginaron para mí y mi rabia derribó con sus manos y tranquila conciencia. 

Reconocer que sé tan pocas cosas de lo mucho que he visto, que he leído, que escucho y que reprocho. Y que ya estuvo bien. Que podrá estar mejor. O que no es suficiente.

Amar sabiendo Amar, aquí y ahora, hoy. Sin prólogos ni epílogos, sin ropas de otros tiempos. Sin preguntas, sin celos y sin premoniciones.

Aprovechar el tiempo. Y disfrutar perdiéndolo.

Apreciar las mañanas y las noches, el sueño y el desvelo. 

Decir gracias, te quiero. Mirar siempre a los ojos de quien busca los míos.

Ser feliz. Estar sana. VIVIR. 

A mis 45.