MI TÁCTICA ES MIRARTE: mayo 2016

NO ME TRATEN COMO A UNA MÁS QUE TENGO NOMBRE

By María García Baranda - mayo 29, 2016

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SANGRE CALIENTE EN LA VENAS

By María García Baranda - mayo 24, 2016

No me gustan los príncipes, ni las coronas. Tampoco los reinados, ni los tronos a los que cuesta esfuerzo subirse y de los que te puedes caer si no colocas bien su respaldo. Me gustan las personas de carne y hueso. Músculos, articulaciones, cartílagos y sangre. Sobre todo con sangre,… ¡en las venas, por Dios! Y a ser posible, caliente. De esa que llega a hervir ante un estímulo y después vuelve a su ritmo acompasado en su fluir. De esa.

No me gustan las rendiciones, ni lo que se pasa de correcto, de ecuánime, de justo en todo momento. ¿Qué yo diga esto?, ¡sí, lo digo! Lo cortés no quita lo valiente. Ni lo cortesano quita lo popular. No, no. Hay temas en los que uno ha de dejar a un lado su sentido de la justicia, del control y del peso de las cosas para dejarse llevar y ser tan humano como auténtico. Lanzarse a pegar dos gritos sin temor a que suponga el Cisma de Occidente, un portazo con mucho respe y gesto cinematográfico sin que el otro piense que te vas de casa definitivamente y un adiós sentido sin que temas que se lo tomen como la despedida definitiva antes de partir a la guerra. O al más allá, si me apuras. Y esto en cuanto a este tipo de reacciones, porque si me meto en harina de otro costal, bien es sabido que levanto la espada para defender las manifestaciones sentimentales en voz alta, bien alta; clara, cristalina, bien vocalizada y sin miedo. Porque esas…. ¡ay, esas! Esas ganan batallas, guerras, territorios y países enteros; eso sí, siempre que el acceso a ellos no tenga una fortaleza de hormigón armado alrededor, claro está, ni esté rodeado de una sima ardiente; por más que la sima ya sea solo un badén y no ya tan ardiente, pero que ya no estimulan saltarlo.

Pues eso, que no me gustan ni las princesas delicadas con comportamientos preestablecidos, ni los príncipes que se pasan de corteses y luego se evaporan como el agua a cien grados centígrados. Me gusta la gente que no puede evitar expresarse. Que a pesar de ser considerada puede ser espontánea y saltarse las leyes de la vida de vez en cuando. La gente que no se asusta, como decía, por un grito, un enfado ni una pelea. La gente que sabe que bajar a la arena a sacarle punta a las cosas es necesario y enriquecedor. La que sabe que ser irracional de vez en cuando es delicioso y humano, y admirable. La que mide de forma desmedida y la que cree que no es capaz de medir(se) y lo tiene todo al milímetro. La que sube a la noria de las emociones y te invita a subir, aun en su locura.

Me gusta la gente de carne y hueso, sí. No quiero valses, ni podios, ni ceremoniales. No quiero cursos de protocolo, ni medir las sensaciones. Mucho menos los sentimientos. Y desde luego, aborrezco el enmudecerse, el callarse lo que nos pasa por la mente y nos corre por esas venas que, ya digo, quiero bien plenas de sangre caliente. Lo que es… ¡existe!, luego, se muestra. Se expresa. Se dice. Se regala. Se respira. ¡Se vive! Sin miedo, sin frenos y sin lastres. Y mañana, ¿quién sabe? Me gusta ese tipo de gente. Y me gusta ser así. Y me enfado conmigo cuando mido, cuando silencio y cuando freno. Cuando me obligo a pensar con la cabeza y a buscar lo estratégicamente conveniente por el bien de ¿la humanidad? Cuando controlo ciertos ímpetus y me despego del impulso. La edad me lo va enseñando, me trae calma, sí. Me va diciendo que los tiempos son precisos para marcar el ritmo de la vida; pero a la vez me va gritando que ese tiempo corre en contra, se me escapa y vuela, cada vez más aprisa… Y yo aquí, en el interior de un círculo vicioso del que no sé por dónde salir. ¿Salir de dónde?, ¿del laberinto de la princesa? Tal vez. Y quién sabe, quizás tenga que venir a ayudarme un príncipe que me espabile el pensamiento con un par de verdades bien dichas, me despierte del letargo y me recuerde quién soy. Eso sí, muy de carne y muy de hueso, como siempre. Muy de vísceras, muy de espontaneidad y de no callarse, como siempre también. Muy de sangre caliente en las venas. Mucha. De esa que ya se sabe que casa bien con la mía. Como siempre. Y si tiene que pincharse antes en un dedo para asegurarse, no hay problema. Que a veces esas cosas se olvidan entre tanto pragmatismo.

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¿Te atreves a soñar?

¿TIENES MIEDO DE ALCANZAR TUS SUEÑOS?

By María García Baranda - mayo 24, 2016

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💜💙💖 Íntima María

RECORRIENDO EL TREN

By María García Baranda - mayo 23, 2016

Anoche, un sábado más del mes de mayo, fue una de esas noches. Una noche de las que te dejan un poso relevante y que te hacen despertarte con la sensación de haber obtenido respuestas a dilemas varios. Y por eso la menciono. Porque la noche trajo la madrugada y esta la mañana. Y la mañana el devenir del día en el que mis pensamientos han girado en torno a una idea que procedía directamente de mi subconsciente. Y de mis sueños. Posiblemente también de lo visto, vivido, hablado y percibido, pero principalmente la noche me reveló ideas.

Cuando desperté con la luz del sol, cuando la lluvia caída anoche se hubo secado, recordé de inmediato y a todo color el conjunto de fotogramas que compusieron mi sueño. He tenido a lo largo del día, y tengo aún, la certeza de que no se trató de un sueño más. Sé reconocerlos porque la experiencia me ha enseñado a prestar atención a algunos de ellos y a sus pistas. El lector ya sabe eso. Y este fue uno de los que no he de olvidarme. No creo que pudiera, aunque lo intentara. Y no por complicado, sino por tratarse de una declaración de intenciones en toda regla. De ahí su importancia para mí. Este es de los de recordar, porque no se sustenta en los temores, en las preocupaciones ni en terrores nocturnos. Y no resultó tampoco nada literal, sino que me supuso el paisaje por el que caminar firme, decidida y sabiendo que era justo lo que debía hacer, pensar y sentir. ¿Con qué soñé? Lo cuento, naturalmente.

Me encontraba acompañada de varias personas, gente amiga. Permanecía en pie en el andén de una estación, desde la que emprendíamos un viaje de corta duración. Nos disponíamos a subir al tren. Era este uno de esos trenes de gran velocidad. No de esos ultramodernos que superan los trescientos kilómetros por hora, pero sí que se trataba de uno de gran cacidad de viajeros, bien equipado y de los que aportan un servicio óptimo. Había en él una mezcla de modernidad y de estilo clásico, puesto que recordaba a esas fotografías que inundaban las revistas en los años sesenta y mostraban el interior de los primeros aviones comerciales que vendían el lujo de volar en primera clase. Era un tren con esa apariencia. Y rápido. Y efectivo. A decir verdad, de todos estos detalles me percataría más tarde, una vez que hubiera subido a él, porque aún me encontraba en el andén.

Algo me mantuvo distraída, no recuerdo el qué, pero cuando quise darme cuenta el resto de mis acompañantes habían subido ya al vagón correspondiente. Yo me encontraba frente al primero de ellos, el del maquinista, y temerosa de que partiera sin mí, salté a su interior. Me dejaron pasar, preguntándome jocosos si pretendía conducir el tren yo misma. Nos sonreímos y dije que no, por supuesto, haciéndoles saber que mi intención era la de recorrer todos y cada uno de los vagones del tren hasta alcanzar el mío, aquel en el que suponía que se encontraba el resto de mis acompañantes. Me indicaron qué hacer y cómo. Una información poco relevante porque era evidente que para llegar hasta el vagón de cola, el mío, habría de recorrer las entrañas del tren completamente, vagón a vagón, uno por uno, hasta llegar al último. Y así lo hice. Comencé a abrir y cerrar puertas a mi espalda. Cada uno de los vagones era absolutamente distinto al anterior. Ni mejor, ni peor, había para todos los gustos. Con más o menos pasajeros, con mesas compartidas para hacer tertulia, con sillones de aparente comodidad, con compartimentos equipados con sofás o con literas,... diseños elaborados y muy curiosos. Al avance de cada uno iba pidiendo amablemente paso, que me era cedido sin problema e iba cuidadosamente sorteando los obstáculos para no pisar ni molestar a nadie. Pasé entre algunos de ellos sin dificultad, pero atravesar algunos otros me resultó algo más complicado y hube de ser más diestra. El tiempo iba pasando, no excesivamente, pero sabía que no tardaríamos mucho en llegar al destino. Opté por no detenerme ni un segundo. Sin prisa, pero sin pausa. Y sin dejar de coger detalle de todo cuanto veía a mi alrededor. Observaba sin detenerme. Y valoraba, pero siempre adelante. Por fin alcancé mi vagón, el último del tren, y allí estaban mis caras conocidas esperando. Lo curioso es que era un vagón restaurante, con servicio de cafetería, y contaba con una amplitud tres o cuatro veces lo habitual. Tenía espacios diáfanos, zonas de descanso, sillones de aspecto confortable,... Mi vagón era ese y al llegar lo primero que hice fue pedirme un buen desayuno. Y relajarme. Y charlar. Había recorrido el tren en su totalidad y ahora necesitaba sonreír por haber llegado donde quería. Al poco llegamos al destino. Y a partir de ahí tengo ya el recuerdo de mí misma fuera del tren, en medio de la ciudad y a punto de pasear. Revisé que mi teléfono estuviese operativo y lo metí en uno de mis bolsillos delanteros, desde el que poder percibir cualquier contacto. Podrían llamarme de un momento a otro y no quería que se me pasase por alto.

Sé que hubo más sueño,...pero no lo recuerdo. El resto y lo que todo ello significa lo guardaré para mí. A quien me lea solo le diré que los sueños hay que escucharlos siempre, porque nos sacan de más de un atolladero. ¡Buenas noches!