Moriré siendo en extremo intensa, 

así como nací. 

Habiendo sucumbido a la belleza hasta en la más mínima de sus realizaciones;

a la ternura hasta en el gesto más tibio;

a la compasión incluso en la guerra. 

Moriré de un ataque de ira, o de celos, o de llanto; 

de un ataque de mí misma 

y de ese estado de constante ansia y deseo de sentirme amada. 

Me desvaneceré en la lealtad más íntima y profunda.

Moriré devorada por la risa del más tenue de los días, 

del más inocente de los movimientos, pero excelso a mis ojos; 

nutrida por una explosión de felicidad tan estruendosa que

ensordecerá mis oídos a los ruidos ajenos.

Moriré protestando la injusticia,

pidiendo un poco más y reclamando;

apuñalando el vientre de lo obsceno.

Y feliz de saber que lo mucho se disfraza a menudo de muy poco.

Moriré satisfecha.

Moriré mordiendo, hincándole mis dientes a quien quiera probarme;

Me marcharé sintiendo, amando, degustando,

gimiendo y jadeando; amada.

Secándome las lágrimas o afónica de vida.

Moriré revolviéndome en mi tumba,

pronunciando la última palabra,

esa que siempre es mía.

Pero moriré eterna.